Âme brisée est un livre dont les arômes nuancés diffusent progressivement leurs senteurs à la manière des parfums du thé qui au gré de leur intensité, de leurs couleurs ou de leurs profondeurs scandent rituellement les étapes d’une journée.
      Sa musique aux rythmes à la fois lents et mélancoliques enveloppe le lecteur en éveillant ses sens.
   Prose et mélodie, musique et littérature s’entrecroisent puis se mêlent au point de se confondre et de s’exprimer una voce.
     C’est la musique de la vie des personnages du roman.
     L’instrument dont elle émane est un violon « Vuillaume » restauré. Il est l’épicentre de l’existence du Maître Luthier - Jacques Maillard - qui en a fait la grande affaire de sa vie. Chacune de ses notes chante ses origines, son martyr, l’amour bienfaisant de son restaurateur guidé par son indéfectible volonté de le ressusciter et son goût raffiné pour la musique et les arts.
      Le lecteur suit l’épopée de ce violon depuis les années 30 dans un Japon déchiré par son conflit avec la Chine jusqu’à sa restauration dans la France contemporaine où la jeune et puissante soliste Midori Yamazaki venue de Tokyo le fait sonner sur une scène parisienne prestigieuse conférant à son cheminement une résurrection en forme d’apothéose.
      Au cours de ces années le violon s’est imprégné de l’humanité débordante de celles et ceux qui croisant sa route lui ont conféré un supplément d’âme pour résister au traitement barbare et violent de ceux qui préfèrent la guerre à l’harmonie. Cet enchaînement de rencontres forment le terreau de sa résurrection.
      C’est la rencontre avec son premier propriétaire japonais qui contrevient aux lois de son pays en guerre avec la Chine et transgresse ses codes sociaux au prix de sa vie pour former un quatuor avec de jeunes étudiants chinois. C’est la rencontre avec un militaire mélomane qui désobéit aux ordres pour sauver in extremis ce Vuillaume de l’irréparable. C’est la rencontre essentielle avec ce Maître Luthier et sa compagne archetière aux gestes pesés et précis appris et répétés de longue date à Mirecourt puis à Crémone qui relèvent l’instrument de ses blessures. C’est la rencontre avec cette soliste japonaise qui le tire de son silence. C’est la rencontre fondamentale avec la musique de Schubert et son quatuor à cordes en la mineur opus 29 dit « Rosemunde » et de Bach avec la Gavotte en rondeau dans La 3e Partita pour violon seul à qui il donne sa voix.
       Ce roman à l’écriture soignée touche à ce qui donne à nos existences la dignité.

Christophe

Le récit de Philippe Le Guillou est d’une clarté profonde qui donne à voir les enracinements de sa foi et de son espérance. Il est porté par le vent de l’Esprit et les mots y sont polis sur la pierre du baptistère de l’église de son village natal en Bretagne où il fut baptisé, l’église du Faou.
« Belle cuve de pierre ocre avec sur ses flancs l’inscription des quatre fleuves du paradis terrestre ».
Cette église concentre aux yeux de l’écrivain « toutes les qualités qui sont celles du christianisme, l’enracinement, l’ancrage, la force, la solidité et la tentation de l’ailleurs ».
Cette entrée par l’église du Faou dans la maison des chrétiens - ce foyer catholique - inaugure le pèlerinage de l’écrivain. Il l’a conduit des commencements jusques à aujourd’hui à répéter ses haltes dans ces monuments de prières : églises, abbatiales, cathédrales, chapelles. Ce sont des lieux de transmission de la foi et de ressourcement taillés dans la pierre et le bois où s’élèvent vers le ciel, au cœur de ces arches d’accueil de nos espérances, de nos frilosités et de nos peines, les statues de nos saints qu’il vénère.
« Statues des églises qui avaient à mes yeux une puissance qui dépassait leur seule vertu décorative ou esthétique ».
Elles ont pour nom les églises du Faou et de Rumengol, Saint-Mathieu de Morlaix, Saint Eustache, la Basilique Saint-Pierre et beaucoup d’autres encore.
 C’est que probablement sans maison il ne peut y avoir de famille et sans église de catholique.
 Ce récit se révèle sans aucun doute un magnifique engagement de foi, une œuvre de passeur et une manifestation de fidélité envers l’église catholique.
L’homme y occupe une place centrale et l’écrivain rappelle que « la sainteté prend souche dans l’humain ».
« Le christianisme était avant tout affaire de tradition et d’histoire, de legs et de promesse, de redite et de transmission ».
Les rencontres y sont essentielles et fondatrices. La première qui retient l’attention est celle avec Monseigneur Jullien. Philippe Le Guillou nous confie qu’elle « avait ouvert un autre chemin, une brèche, une force irrépressible qui quelques semaines plus tard me ferait soudain prendre la route de l’église où je n’avais plus mis les pieds depuis plus de dix ans ». Mais la rencontre primordiale à mes yeux et ô combien poignante est celle avec Anna, la grand-mère de l’écrivain, qui réussit à transmettre sa foi par son chant.
« C’est la Semaine sainte. La foi d’Anna est forte, d’un bloc, peu sujette aux remises en question. Elle s’exprime dans la marche, la prière et le chant… Voici qu’elle se met à chanter, pas un chant de louange, pas un hymne à la beauté du monde renaissant. Ce qu’elle chante me bouleverse et j’entends encore sa voix près de cinquante après, comme si c’était hier. Elle dit les paroles de l’Eglise en cette semaine peineuse, “ Ô Croix dressée sur le monde. Ô Croix de Jésus-Christ ” ».
Touche après touche s’écrit le sanctuaire intime de l’écrivain. Nous y sommes ses invités dans une forme communion entre paroissiens d’une même église universelle. C’est la marque de la confiance ultime de Philippe Le Guillou dans ses frères, un acte de partage.
De brefs chapitres successifs évoquent tour à tour les grandes fêtes religieuses de Noël et de Pâques, son admiration pour les Papes avec les portraits saisissants et ciselés de Jean-Paul II ou de François, la liturgie, les rites et la vie peineuse ou emplie d’espoir de nos communautés catholiques, de nos églises et de nos pratiques religieuses.
Dès les premiers mots j’ai adhéré à cette évocation puissante du « ce que je crois » de Philippe Le Guillou. Son récit si personnel touche par sa densité d’émotions et irrigue une foi fertilisante pour le lecteur. Il est tendrement amené à s’interroger sur le socle de ses croyances, à réfléchir sur la vie de son église ou à se questionner sur son indifférence à la transcendance et à la spiritualité. Où qu’il se trouve, où qu’il en soit de sa vie, le lecteur se sent appelé à vibrer, à entrer en marche, à se dire que si un seul homme peut nourrir sa vie de la parole du Christ, il peut lui aussi y trouver le levain de son espérance et son chemin vers la lumière.